Bernales

Todo parecía desmesurado en Bernales. Su voz, sus acentos, su andar, sus gestos y, sobre todo, sus omisiones. Era un exceso en sí mismo, y me daba la impresión que aquello era precisamente lo que buscaba proyectar de si. Los defectos de los demás eran taras groseras, y sus virtudes, (que las tenía) verdaderos dones sobrehumanos, que Dios (quien más si no) los había puesto en él para enaltecer su figura. Así era Bernales. Pero también no era así. Y ese no ser así también era desmesurado y mucho mas, muchísimo mas delirante y siniestro. Porque a Bernales lo conocí ahora, pero lo había visto tantas veces como había intentado evitarlo durante años.
Lo ví por primera vez a comienzos de los años ochenta, hecho un bolchevique de zapatón y abrigo gris ejerciendo el oficio de la disidencia violenta en la primera universidad que llegué a pisar. Se pasaba el día instigando a los indecisos y levantando el brazo izquierdo con más rabia que convicción, mientras yo me dejaba embaucar por los ronroneos tibios de Maritain. No era el líder, pero sabía convencer a sus discípulos, si así se podía llamar al grupo de tres o cuatro imberbes que lo seguían y, sobre todo, subsidiaban en sus correrías por el café del campus. Al paso de un par de años y cuando fui conminado a retirarme de aquel frío edificio, Bernales ya cultivaba un agradable anonimato, perfectamente guarnecido por su grupo de admiradores, que ya había ascendido a siete o más enfurecidos imberbes, no recuerdo; y que fueron alguna vez detenidos por el Orden y la Ley. Bernales no. Y talvez ello se explique por lo que presencié la segunda vez que lo volví a ver.