Uno

Hace ya unos trece meses que perdí mi último empleo respetable. Luego de pasar (y padecer) por dos años en una anacrónica fábrica de galletas, cumpliendo labores premunido de un pomposo y desproporcionado cargo de jefe de recursos humanos, que no estaba constituida por otra cosa que la poco ardua tarea de contratar, remunerar - exigua e irregularmente - y sobre todo despedir a unos famélicos trabajadores que se dejaban caer cada tanto, Reinaldo, el dueño, que era conmigo algo parecido a lo que alguna vez se pudo llamar amigo, fue personalmente a comunicarme que mis servicios ya no eran necesarios. Accediendo la los requerimientos de una modernidad que años antes sólo había pasado por el frente de la fábrica, ahora había decidido entrar en la era digital adquiriendo un moderno programa computacional para el manejo del personal, al que se le adosaba un imberbe cubierto de erupciones cutáneas que lo controlaba sin estrépito y por añadidura, por desgracia para mi, por la mitad de mi sueldo. La decisión me pareció razonable y su actitud, honesta: en su caso habría hecho lo mismo y talvez ni siquiera habría dado la cara para comunicárselo al infeliz. Recibí los agradecimientos de rigor y un sobre que contenía exactamente hasta el último centavo a que tenía derecho. Los tomé (los agradecimientos y el dinero) con una sonrisa neutral, de circunstancia, y me retiré ese mismo día con mis escasas pertenencias, algunas de las cuales quedaron decorando el frontis de una casa en la calle Eleuterio Ramírez.

Por la tarde llame a Adriana y le conté lo de mi despido, sin esperar sus comentarios, que presentía llenos de presagios de fatalidad. Después de eso, vagué sin mucho entusiasmo por algunos bares, fui a un cine bastante desconchado donde por unos pesos me entregué, también con pocas ganas, a las hábiles manos de una muchacha que exprimió las últimas gotas del Miércoles que se iba yendo y emprendí el viaje de vuelta a casa cerca de las once, con mi indemnización prácticamente intacta. Adriana dormía.